Вино и самокопание стали спутниками этой студеной весны. А она с характером - посулит утром солнце, а днем нахмурится, обдаст ледяным дыханием, отведет взгляд. Я запоздало впала в зимнюю спячку, у меня мерзнут губы, руки и мысли, и я как будто больше так не могу, но все равно продолжаю.
Дальше за "я устала и больше не могу" наступает странное состояние - это не "второе дыхание", а безразличие к себе и окружающей обстановке, где в пустоте и грузной силе притяжения живут старые привычки, планы и обязанности, как пыльные сундуки и комоды, забитые хламом. В их потрескавшихся и почерневших зеркалах причудливо преломляется реальность и даже будущее кажется немым черно-белым кино, будто все это было уже когда-то, но только не со мной. Все звуки внутри этого забытого мирка приглушены и запоздало - медленны, а снаружи свирепо воет ветер, грозя ворваться в дом. А может, ему тоже одиноко и он зовет кого-то, или воет на луну.
А кто-то идет по скользкой, льдистой улице, в длинном пальто с воротником. Он вспоминает тепло своего дома, ароматы кухни и уютный свет торшера. Его ставни не распахивает разбушевавшийся ветер, грозя сорвать их, и ему тепло. Он не ждет чуда, а несет его в себе. Я тоже так хочу.